Aphex Twin

Orphans

Yo hubiese sido una excelente ama de casa, una esposa ejemplar

abocada a los quehaceres cotidianos, sin quejas, ni reproches.

Aquella que ocupada (siempre ocupada)

vaciará  el contenido de un objeto

para llenarlo otra vez (tres veces al día).

Así, solo entonces

hubiese recibido el premio a mi esfuerzo

mi trono de hierro (mi velo de sal).


Pero niño, no te dejes engañar (no es amor al arte)

todo mi esfuerzo es por un hombre

al que espero cada noche, con la comida caliente

y las camisas planchadas.

Ese hombre es un sol

una estrella, un norte, una constelación

Uno (en un millón)

(él) como siempre,

no sabe nada de mí

(pero yo)

yo lo elegí por otras razones

más mundanas

y secretas.


No hay confín para este amor

(mío)

es como dejar el agua correr por el lavadero

mientras suena la radio novela


...

No son objetos los que quiero poseer

tampoco estoy dispuesto al cambio

solo quisiera estar dormido en un río

un río de sangre en el que tú

ya hubieses dormido

siempre

"¿Por qué dejas entrever
una remota esperanza,
si el deseo no te alcanza,
si nada volverá a ser?
Y si no habrá amanecer
en mi noche interminable
¿de qué sirve que yo hable
en el desierto, y que pida
para reanimar mi vida,
remedio a lo irremediable?"

Es un misterio para mí

tu llamada...
pero en sí (siendo realistas)
solo hay un común devenir de las cosas

tan ordinario, tan crudo

que me hieres como nunca antes

Old Fashion

No tengo con quién hablar por las noches

me falta, me (haces) falta

Quería contarte el pasaje de un libro que leí

el más impactante

el más doloroso...

Luego, simplemente hablar 

hablarte de impresiones

de miradas, de puntos de vista

Todo eso como un preámbulo 

un preámbulo del sueño

sueño a cuerpo caído

sobre el tuyo

sobre el mío

Bola de nieve

Hermoso Bola de Nieve

Bola de Nieve en Radio Panamericana, 1958

Por qué seremos tan hermosas...

Por qué seremos tan perversas, tan mezquinas

(tan derramadas, tan abiertas)

y abriremos la puerta de calle

al monstruo que mora en las esquinas,

o sea el cielo como una explosión de vaselina

como un chisporroteo,

como un tiro clavado en la nalguicie.

Por qué seremos tan sentadoras, tan bonitas

los llamaremos por sus nombres

cuando todos nos sienten

(o sea, cuando nadie nos escucha)

Por qué seremos tan pizpiretas, charlatanas

tan solteronas, tan dementes

Por qué estaremos en esa densa fronda

agitando la intimidad de las malezas

como una blandura escandalosa cuyos vellos

se agitan muellemente

al ritmo de una música tropical, brasilera.

Por qué seremos tan disparatadas y brillantes

abordaremos con tocado de plumas el latrocinio

desparramando gráciles sentencias

que no retrasarán la salva, no

pero que al menos permitirán guiñarle el ojo al fusilero

Por qué seremos tan despatarradas, tan obesas

sorbiendo en lentas aspiraciones

el zumo de las noches peligrosas

tan entregadas, tan masoquistas,

tan hedonísticamente hablando

Por qué seremos tan gozosas, tan gustosas

que no nos bastará el gesto airado del muchacho,

su curvada muñeca:

pretenderemos desollar su cuerpo

y extraer las secretas esponjas de la axila

tan denostadas, tan groseras

Por qué creeremos en la inmediatez,

en la proximidad de los milagros

circuidas de coros de vírgenes bebidas y asesinos dichosos

tan arriesgadas, tan audaces

pringando de dulces cremas los tocadores

cachando, curioseando.

Por qué seremos tan superficiales, tan ligeras

encantadas de ahogarnos en las pieles

que nos recuerdan animales pavorosos y extintos,

fogosos, gigantescos.

Por qué seremos tan sirenas, tan reinas

abroqueladas por los infinitos marasmos del romanticismo

tan lánguidas, tan magras

Por qué tan quebradizas las ojeras, tan pajiza la ojeada

tan de reaparecer en los estanques donde hubimos de hundirnos

salpicando, chorreando la felonía de la vida

tan nauseabunda, tan errática.

Néstor Perlongher

Tomas del L'Inconnu du lac, Alain Guiraudie