edén de los abúlicos

2012-01-26T16:21:00.000-08:00

Las palabras también se atoran en la garganta

y uno sufre de asfixia

se le agota el aire al cerebro,

las funciones empiezan a desvanecerse

y los músculos se atrofian

Es un ensayo de la muerte

Amor condusse noi ad una morte

2012-01-11T06:08:00.000-08:00

Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

Amar es reconstruir, cuando te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.

Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.

Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.

Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.

Xavier Villaurrutia

Extranjero

2012-01-01T22:16:00.000-08:00

Mateus Aleluia, Cordeiro de Nana

Si me pegan un tiro, tú sollozas pero yo me desangro

2011-12-11T14:21:00.000-08:00

"Mis primeros versos los escribí a los 12 años y eran plagios de José María Eguren. Poco después de descubrir a Eguren y a Vallejo (cuyos libros me fueron obsequiados por mi madre, quien tuvo que ayunar para comprarlos), poco después, digo, tuve que echar por la borda una magnífica carrera de plagiario, por culpa de mi abuelo. Fue la tarde en que descubrí su cabeza, blanca, sobre la almohada consagrada a sus siestas de verano. Me dio una pena horrenda verlo así, canoso, abandonado al sueño, indefenso, supongo que ante el tiempo, y me fui a esconder en la azotea conteniendo las lágrimas. Allí, avergonzado y solo, contemplando un paisaje de techos ruinosos, escribí a mi abuelo una larga carta pidiéndole que no envejezca, ¡y vaya a saberse por qué tuve que redactar esa carta en verso!

Creo que así comenzó todo.

Desde aquella tarde, vengo haciendo todo lo imposible para no ser poeta. Y, francamente, no sé qué más decir. Les ruego me disculpen".

César Calvo, Conferencia del 9 de julio de 1974, Instituto Italiano de Cultura de Lima.

Litoral

2011-11-26T06:47:00.000-08:00

A los 27, las posibilidades de morir son mucho más latentes

Uno ha perdido el respeto hacia todo saber que pueda anclarte a la vida

y la franja que divide ambas cosas es muy delgada... muy frágil

Infame es la verdad y precario el sentido

El desencanto toma el cuerpo y lo hace estallar

¿Qué demuestra sino toda esa premura, el ansia y el exceso en vivir todo lo que queda?

Luego pasa la factura el tiempo y la vida se agota

se agota en cada gesto y en cada traspiés

desequilibrio de aquel que ya no mira a hurtadillas

que se empoza en el fango de lo fútil

y muere ahogado en su propio silencio

2011-11-20T06:59:00.001-08:00

Me pongo en evidencia y no hay repliegue que valga

2011-11-13T08:14:00.000-08:00

Jesús dijo a Pedro: "No temas desde ahora serás pescador de hombres..."

enamoramiento/ en-amor-miento

2011-11-06T08:52:00.000-08:00

Antony and the Johnsons, Salt, Silver, Oxygen

2011-10-31T11:52:00.001-07:00

Disfraz!!!

Salir de escena

2011-10-26T18:48:00.000-07:00

Este síntoma... el del dormir (digo)... siempre ha sido prescindible...
pudo haber sido cualquier cosa, que para eso bastaba una simple elección
una decisión casi infantil,
de menos de un segundo,
como en un abrir y cerrar de ojos

Pero, si es prescindible... hay algo que no lo es

y eso...

eso está fuera de escena

Nadie nos dice cómo...

2011-10-22T08:03:00.000-07:00

Nadie nos dice cómo
voltear la cara contra la pared
y
morirnos sencillamente
así como lo hicieron el gato
o el perro de la casa
o el elefante
que caminó en pos de su agonía
como quien va
a una impostergable ceremonia
batiendo orejas
al compás
del cadencioso resuello
de su trompa
sólo en el reino animal
hay ejemplares de tal
comportamiento
cambiar el paso
acercarse
y oler lo ya vivido
y dar la vuelta
sencillamente
dar la vuelta

Blanca Varela

Naderías, zalamerías

2011-10-16T08:44:00.000-07:00

"La demanda de amor no demanda esto o aquello, un objeto en particular, sino que demanda lo que sea, y es entonces indiferente a la particularidad del objeto: lo que sea, siempre que tenga el valor de prueba de amor. Lo que sea, siempre que signifique: “Tú me faltas”. En este sentido, el don de amor que rodea, que apremia al don del objeto, tiene un valor exactamente inverso. Dar es, ante todo, decir. “Yo tengo, yo poseo”. Dar destaca el tener del Otro, pero el don hecho al Otro en calidad de signo de amor significa, más secretamente, que yo no tengo, que me faltas tú. De tal suerte que, si bien en ambos casos se dirige al Otro, hay no obstante un desdoblamiento. La demanda surgida de la necesidad se dirige al Otro en la medida en que el Otro tiene, mientras que la demanda de amor se dirige al Otro en la medida en que no tiene. Esto es lo que justifica definir el amor como el don de lo que no se tiene: dar prueba de la propia falta"

Jacques-Alain Miller, Signo de amor

Un año con 13 lunas

2011-10-12T22:50:00.000-07:00

Rainer Werner Fassbinder, In einem Jahr mit 13 Monden

La boca que se besa a sí misma

2011-10-10T22:13:00.000-07:00

"Lo cierto es que ningún objeto puede satisfacer a la pulsión. Cada vez que da con alguno no es así como se satisface, ya que el objeto es lo más variable de la pulsión y no está enlazado a ella sino como la ocasión de dar lugar a una descarga por ser apto para tal fin.

La pulsión representa la forma de satisfacción subjetiva porque el goce es de cada uno, en forma solitaria, como sucede en el orgasmo. Sin lazo alguno.

El partenaire solo constituye la ocasión para que un goce tenga lugar"

Mensaje

2011-10-02T22:27:00.000-07:00

Soñé que estaba en una fiesta. Nos encontrábamos de casualidad. Tocaba saludarte con un apretón de manos. Tomabas algún trago veraniego de esos que traen sombrillitas en el vaso... Me guiñaste el ojo, "es sólo por esta semana... solo por esta semana no estamos juntos"

quiero creer en mi sueño

Rabia

2011-09-03T09:54:00.001-07:00

La ficción del desvalido es creer que está en falta

Puro espejismo.

Odia al que "despoja"

para sustentar su goce

2011-08-28T08:26:00.000-07:00

Tuve un sueño:

Llegaba a una habitación toda pintada de color morado. Las paredes, los muebles, los cuadros: todo índigo, violeta y... morado.

De pronto una voz sin referente empezó a cantar a manera de aviso:

"Morada fina... Morada fina"...

Ahora mi casa tiene luces cálidas y un fondo sonoro de material hidráulico.

Río de concreto, ciudad encendida.

Morada fina!

Nuevo partenaire

2011-08-17T20:33:00.000-07:00

No actúes mi fantasma

Que otro velo nos cubra... un velo con otros riesgos y certezas

Carol King, Natural Woman

Deslocalizado

2011-06-15T09:56:00.000-07:00

Esta no es mi casa

no la tengo

ni la tendré

2011-05-02T08:39:00.000-07:00

"Nunca lloraba, ni aun en sueños, pues la pureza de corazón era para él motivo de orgullo. Le gustaba imaginar su corazón como una enorme ancla de hierro que resistía la corrosión del mar, y que desdeñosa de las ostras y percebes que hostigaban los cascos de los buques, se hundía bruñida e indiferente, entre montones de vidrios rotos, peines sin dientes, tapones de botellas, preservativos..., en el cieno del fondo del puerto... Algún día se haría tatuar un ancla en el pecho"

Yukio Mishima, El marino que perdió la gracia del mar

2011-03-15T11:05:00.000-07:00

"Como en la poesía... el lenguaje tiene que ser torturado para decir la verdad"

Dos palabras

2011-02-18T17:29:00.000-08:00

Esta noche al oído me has dicho dos palabras
comunes. Dos palabras cansadas
de ser dichas. Palabras
que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces que la luna que andaba
filtrando entre las ramas
se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras
que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras
que digo sin quererlo - ¡oh, qué bella, la vida!-
Tan dulces y tan mansas
que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas
que nerviosos, mis dedos,
se mueven hacia el cielo imitando tijeras.

Oh, mis dedos quisieran
cortar estrellas.

Alfonsina Storni

Llamado del deseoso

2011-02-04T19:15:00.000-08:00

Deseoso es aquel que huye de su madre.

Despedirse es cultivar un rocío para unirlo con la secularidad de la saliva.

La hondura del deseo no va por el secuestro del fruto.

Deseoso es dejar de ver a su madre.

Es la ausencia del sucedido de un día que se prolonga

y es a la noche que esa ausencia se va ahondando como un cuchillo.

En esa ausencia se abre una torre, en esa torre baila un fuego hueco.

Y así se ensancha y la ausencia de la madre es un mar de calma.

Pero el huidizo no ve el cuchillo que le pregunta, es de la madre,

de los postigos asegurados, de quien se huye.

Lo descendido en vieja sangre suena vacío.

La sangre es fría cuando desciende y cuando se esparce circulizada.

La madre es fría y está cumplida.

Si es por la muerte, su peso es doble y ya no nos suelta.

No es por las puertas donde se asoma nuestro abandono.

Es por un claro donde la madre sigue marchando, pero ya no nos sigue.

Es por un claro, allí se ciega y bien nos deja.

Ay del que no marcha esa marcha donde la madre ya no le sigue, ay.

No es desconocerse, el conocerse sigue furioso como en sus días,

pero el seguirlo sería quemarse dos en un árbol,

y ella apetece mirar el árbol como una piedra,

como una piedra con la inscripción de ancianos juegos.

Nuestro deseo no es alcanzar o incorporar un fruto ácido.

El deseoso es el huidizo

y de los cabezazos con nuestras madres cae el planeta centro de mesa

y ¿de dónde huimos, si no es de nuestras madres de quien huimos

que nunca quieren recomenzar el mismo naipe, la misma noche de igual ijada descomunal?

José Lezama Lima

2010-12-17T19:57:00.000-08:00

Este engaño es complaciente

Lima

2010-11-22T03:09:00.000-08:00

Claude Debussy, Clair de Lune

Secreto

2010-11-11T08:12:00.000-08:00

"...Sin embargo, tú no has adivinado,
el misterio que encierra esta sonrisa,
quiero ocultar lo mucho que he llorado,
es un sollozo, que quiere ser risa"

Hoy me he puesto a escribir

2010-09-17T08:23:00.000-07:00

Hoy me he puesto a escribir

para dejar en blanco mi tristeza.

Mejor sería caminar por Lima

mientras dura la noche, mientras dura

todavía la noche que se aleja.

Pero en las calles se dirán lo mismo

estos pasos cansados con mi ausencia.

Mejor sería, mal

mejor sería

irme a dormir un poco mientras pesa,

irme a dormir un poco mientras pesa

en mis ojos el sueño, mientras pesa

en mis ojos el sueño como una piedra en pena.

Pero en la almohada escribirían niebla

mis lámparas abiertas.

Entonces, pues, entonces si de espaldas,

si de frente mi vida o de cabeza,

que más me da, mejor

mudarme de alma

y ponerme a doler en carne ajena

César Calvo

Nemoroso

2010-09-06T09:32:00.001-07:00

... imagino entonces que la noche vino y me cortó las muñecas,

que mi sangre ha fluido lentamente hasta dejarme dormido

las sábanas aún están limpias, sólo hay un hilo púrpura que atraviesa mis piernas y desemboca en el piso...

me siento tan aliviado, espero agotar mis fuerzas como la luz que entra por la ventana,

que reposa sobre el borde de una silla y se cuela por los maderos hasta llegar a mis manos

Allí estalla el brillo enceguecedor de mi muerte

y mi sueño acaba...

Das Ding

2010-08-21T02:32:00.000-07:00

Duke Ellington, The mooche

El médico dice: "tiene dañada la parte del cerebro que induce al despertar voluntario"

2010-08-11T13:15:00.000-07:00

*

Tácito

por implícito

impersonal, sin sujeto definido

que calla en espacio y tiempo

que se supone es

"una presencia hecha de ausencia"

Tu voz

2010-08-06T08:48:00.000-07:00

Lucha Reyes canta a Juan Gonzalo Rose

Valium

2010-07-30T13:51:00.000-07:00

Está sucediendo

José

hombre de veinticinco años

(solo entre millares)

quiere tener relaciones

con cualquier hombre,

en cualquier lugar

y a la brevedad posible.

Se anticipa

(y esto es un asunto grave)

le queda poco tiempo

y además

ya perdió toda la serenidad.

Juan Ramírez Ruiz, 1947, adaptación tácita

Trece Limones

2010-07-08T11:55:00.000-07:00

La compulsión en mi búsqueda de un objeto perdido hace que mude de uno a otro indefinidamente...

Solamente hay sutitutos de Uno, y ese uno es imposible... irremediablemente perdido.

Aloysius Acker

2010-06-20T10:40:00.000-07:00

¡MUERTO!...

En cuanto miro, no veo

sino tu nariz de hielo.

Qué estado perfecto!...

¡como si dios creara de cierto!...

!el no nacido, el no engendrado, muerto!...

Flores, lágrimas, candelas

pensamientos,

todo demás, todo demás;

como el deseo...

En mi ardida sombra de adentro,

real como dios, por modo infinito

y sensible, yaces muerto:

yazgo, muerto.

Y por ti no llora el perro;

y por ti no aúlla la madre;

y por ti calla y no se enjuaga el sepulturero.

Y ninguno es más sordo,

y ninguno es más ciego,

y ninguno es más ninguno, más yo mismo, sin tú alguno,

que tú, el hallado, el rehallado,

el perdido, yo o tú, si no es el tiempo,

y siempre, y siempre y nunca

El tú que soy y que es el sino,

el hermano mayor, el hermano pequeño...

Y he de ser el vivo,

el muerto.

¡Cómo seré vivo,

tú muerto!...

El que compra la casa.

La que vende su cuerpo,

El, ella, es el otro,

Ninguno sin mí, el quedado

o el ido en la redor del ciego...

Pero ya cavaré - ¿para qué?...- la fosa en lo más hondo

De mí en lo más tierno,

en lo más ciego,

adonde no baja mi aliento,

adonde la voz no hago eco.

Adonde sólo yo

baje, muerto.

Dios seguirá ganándome, de lejos,

con ardid y con ceño

de humano, como que es: y el acontecimiento

seguirá con dolor; y misterio;

y nacerá el hijo;

y nacerá el nieto;

y la mosca zumbará en el verano;

y la lluvia mojará en el invierno.

Me sobresaltaré en mi lecho.

Corregiré y publicaré mi verso.

Lavaré mi cuerpo.

Iré el domingo a la playa del mar,

a mirar la ola y el bufeo.

Escribiré en el papel del Estado

Lustros: ¨Conste por el presente documento..."

La rosa abrirá. Matarán el cristo.

Mas en la casa del muerto,

¡Ay! en la casa del muerto,

allí donde vive el muerto,

allí donde no es ninguno y soy el muerto

y es el vivo y el solo y el triste y el eterno,

allí sólo ocurren

la penumbra y el presentimiento

de dios y de su día,

sin noche y sin objeto.

Martín Adán.

Fragmento

Mi cuerpo sería como una lanza

2010-06-15T22:10:00.000-07:00

¿De objeto de desecho

a objeto de culto?

Yo me contento con ser

causa de deseo

2010-05-31T23:22:00.000-07:00

Lucian Freud, Two Men

Los días pasan pronto

2010-05-30T23:54:00.000-07:00

Diego me dijo que era de padres ingleses, nacido en Argentina, pero miraflorino de toda la vida. Tomaba el te a las 4 de la tarde y se quejaba de la gestión del alcalde de su distrito.
Cada cosa me parecía más irrelevante que la otra.

Él, 45 años

su madre dormida a las diez de la noche

nosotros dos en su cuarto, a escondidas: "¿Te gusta?... dime, ¿te gusta?"

Quiso volver de este encuentro una rutina, me llevaba en auto hasta mi casa, decía que era difícil encontrar a alguien como yo: un compañero sexual estable.
Su pedido era una súplica mal formulada, no se podía hablar mucho con él... era muy doméstico, muy simple, o al menos eso quería aparentar.

Me gustó una escena dentro de las 2 o 3 veces que lo visité. Su perra “wish”en la puerta de la cocina, moviéndome la cola y él presentándomela... el momento más cómodo que tuve en muchos años, como si fuéramos familia los tres.

Me llamó y ya no quise continuar, quiso convencerme pero fue extemporáneo.

Descubrimiento

2010-05-25T23:48:00.000-07:00

Podría ser cualquiera!

cualquiera!

...que da lo mismo

sí y no.

Mi partenaire es una máquina animada

2010-05-21T02:40:00.000-07:00

Les quatre cents coups, Truffaut

La repetición

2010-05-18T00:51:00.001-07:00

Me mato un poco cada vez que tiro

2010-04-24T08:35:00.000-07:00

Cual hierro ardiente sobre el lomo de una bestia

has dejado tu huella de amor en mi garganta...

para dar cuenta de tu poderío y de tu sexo...

De tu amor obsceno

que yo aprecio impúdicamente

Lucas Samaras

2010-04-18T07:56:00.000-07:00

Ha sido una sorpresa encontrarte

Soltero Busca

2010-04-15T14:09:00.000-07:00

"Un ceviche de ideas,
un tacu tacu de buenas vibras
y un sexy suspiro limeño...
¿por qué la gente no aprueba tu menú?"

2010-04-09T23:29:00.000-07:00

El hombre del que me toca hablar hoy
Es uno que acaba de irse dejando la cama tibia
Uno de ojos grandes y brillantes
Con el rostro particularmente anguloso.
Las sombras lo favorecen…

La cortesía es una de las virtudes fundamentales del manejo político
Un ajedrez con el que podría resolver lo insoportable del lazo entre ambos
Solo, con él
Solo con él

El secuestro del minotauro

2010-03-22T21:30:00.000-07:00

La muerte tiene una víspera muy familiar
rodeada de presagios muy bellos
un choque lateral con tres vueltas de campana
un ave muerta en medio del jardín
(los frenos que marcan la autopista
durante una conversación fluida)

Este presagio también es un destino:
El de un niño que camina hacia las aguas rumbo a su asfixia,
busca la mirada del padre
quién con indiferencia lo ve perder piso y ahogarse ante él

*Su sacrificio es un deseo de añoranza*

Lee Miller, Dead SS Guard in the Canal, Dachau, Germany, 1945

2010-03-01T20:40:00.000-08:00

No sé donde leí una frase en la que un tipo se quejaba de lo hostil que le resultaba la gente; a pesar de todo decía que le gustaba reir y que no podía hacerlo solo... que necesitaba de un otro...

Pienso también que una vez advertidos de nuestra finitud (o peor aún de lo eterno), vivir es insoportable. Sólo queda llevar el amor a sus extremos.
Lo más artificioso como lo más honesto.
Obviamente dirigido a un otro, sea cual fuese...

Amar en pedacitos, hasta que se cansen los huesos.

Me gustan los libros y los penes

2009-12-27T15:15:00.000-08:00

Era la hora del amuerzo y alguién comentó que un tal Julián Denegri se había suicidado colgándose de un árbol. Una semana antes (también a la hora del almuerzo), el mismo tipo había bromeado al respecto con su familia. Su esposa, una mujer descreída, le dijo irónicamente: "eso lo hacen los valientes".

Por la noche, busqué algunos libros que me alegraran la vida. Fue casi una suplencia. Luego di un paseo por las calles aledañas a mi casa, me topé con el cuerpo de diversos hombres. Su erotismo me hizo desfallecer. Ya no creí tanto en las letras.

2009-12-09T17:27:00.000-08:00

Veintiocho muchachos se bañan en la orilla,
veintiocho muchachos y todos tan amigables;
veintiocho años de vida de mujer y tan solitaria.

Ella es dueña de la linda casa que se levanta al pie del acantilado
ella se oculta vestida con lindas y finas ropas
detrás de las celosías de la ventana.

¿Cuál de los muchachos le gusta más?
Hasta el menos agraciado le parece hermoso

¿A dónde va, señora? porque la estoy viendo,
usted chapotea allí en el agua, aún sin moverse de su cuarto.

Bailando y riendo a lo largo de la playa llegó la vigésimo novena bañista,
los demás no la vieron, pero ella los vio y los
amó a todos

Las barbas de los jóvenes brillaban con el agua
escurriéndose por sus largos cabellos,
pequeñas corrientes recorrían sus cuerpos.

Una mano invisible también recorrió sus cuerpos,
descendió temblorosamente por sus sienes y sus torsos.

Los muchachos flotan de espaldas, sus vientres blancos asoman bajo el sol,
ellos no se preguntan quién los estrecha apretándolos,

ellos no saben quién jadea y se inclina
suspendida y encorvada como un arco,
ellos no imaginan a quién salpican con la espuma.

Walt Whitman. 11. Canto de mí mismo.

2009-12-04T09:59:00.000-08:00

*
Alguna vez dijiste
(ante mi torpeza al hablar)
que no fuese que no me entendieras
sino que de seguro tenía muchas cosas en la cabeza
y por eso salían atropelladamente

Eso me alivio tanto…

De mucho pensar, no tengo boca

Gastronomía

2009-10-25T20:03:00.000-07:00

Para comerse un hombre en el Perú
hay que sacarle antes las espinas,
las vísceras heridas,
los residuos de llanto y de tabaco.
Purificarlo a fuego lento.
Cortarlo en pedacitos
y servirlo a la mesa con los ojos cerrados,
mientras se va pensando
que nuestro buen gobierno nos protege.

Luego:
afirmar que los poetas exageran.

Y como buen final:
tomarse un trago.

Juan Gonzalo Rose

2009-10-25T09:53:00.000-07:00

¿Qué será esto del dolor?

que llega sin anunciarse...

que insiste y se enmascara

que no se inscribe...

que sólo duele

2009-10-07T17:56:00.000-07:00

-Siempre la misma mierda. Siempre tienes que estar haciendo algo, inventando algo ¿No podemos ser simplemente como somos?

-¿Qué acaso no puedes comprender? Cuando una actriz interpreta a una mujer que quiere conquistar a un hombre, intenta ser todas las mujeres del mundo en una…

R. W. Fassbinder. La ansiedad de Veronika Voss

2009-09-25T10:22:00.000-07:00

Kraftwerk, Tour de France

Got a Hole

2009-09-23T09:09:00.001-07:00

Mi hombre

tiene un hoyo en el corazón

que no se llena con palabras...

Arcano

2009-09-18T10:59:00.000-07:00

Un día le pregunté a Elvira Luza que cómo explicaba el fenómeno de sendero en Ayacucho. Y me dijo casi textualmente: "Es que los ayacuchanos son artistas de corazón"; es decir, que, para ella, el prodigio y pasión por el arte del ayacuchano explicaba también su contraparte, el fanatismo en política. Y Elvira conocía muy bien al pueblo ayacuchano. Tenía la más importante colección de arte popular y tradicional del Perú, y atendía a muchos artesanos ayacuchanos...

2009-08-25T21:02:00.000-07:00

No alcanzaré a ser puro mientras no crezca yerba de mis pies.

Hasta no saber oscuramente, que en mí fluye el agua, crece el fuego, trashuman animales.

puedes contarme cualquier cosa

creer no es importante

lo que importa es que el aire mueva tus labios

o que tus labios muevan el aire

que fabules tu historia, tu cuerpo

a toda hora sin tregua

como una llama que a nada se parece

sino a una llama

Xavier Abril y Blanca Varela, Naturaleza e Historia

La gesta heróica

2009-08-10T08:33:00.000-07:00

.

El mercado dice: "NO EXISTE EL AMOR"

y uno va rampante a buscarlo allí mismo

(a través de múltiples dispositivos que ensalzan la imagen y la desesperanza)

Al parecer sólo hay un propósito: El abandono

y allí se sostiene la búsqueda

lo demás no importa... es puro vertedero

Y "los muchachos de los que hablo se evaporan.

Sólo queda de ellos lo que de mí queda:

sólo existo a través de ellos, que no existen en absoluto,

puesto que sólo existen a través de mí"

.

2009-08-02T20:31:00.000-07:00

Dormilón

De vientre rotundo

y cara de malo...

Qué sería de tu vida

sin el síntoma!

2009-07-15T20:45:00.000-07:00

Me gustaría verte de vez en cuando...

cuando se te antoje y a mí también,

así nuestro encuentro sería más liviano

y no tendríamos que rendir cuentas a nadie

Si tan sólo fuese "como si" algo nos vinculara

Pedir es tan vano

Estar juntos sería una posibilidad

en un instante

2009-07-07T20:55:00.000-07:00

Me hablan tanto del Gitanos, aquel lugar casi mítico, donde los shows eran espectaculares y los chicos eran “todos bonitos”. Dicen que ya no hay como el, que las discotecas actuales se han degenerado y que ninguna ha podido emular aquella magia y fascinación por lo nuevo.

Antes estuvo el Splash, y en barranco el Kitsch, pero no llegaron a tener la categoría de “sitio obligado”. Allí, en cambio, todo era distinto, y se creaba una fantasía de libertad y espacio de encuentro con otros similares.

Yo no lo viví, estaba avocado a otros quehaceres propios de mi edad y mi desidia, ahora me siento parte de un lugar perdido... ¿cómo habrá sido aquel entonces? Cuando estos “chicos viejos” salían entusiastas a poblar de miradas una Lima desierta

Se repiten los mismos clichés, las mismas jerarquías y exclusiones. Se cuela una ideología. Pero aún así me gusta más lo antiguo, lo que es pura nostalgia.

Creo que me regocijo en sus historias, imagino cada agitación, cada encuentro a hurtadillas y evoco un deseo...

JANO

2009-06-04T09:08:00.000-07:00

Un chant d'amour, Jean Genet

La tormenta y los barcos

2009-05-11T22:10:00.000-07:00

Amar a los hombres no depende del instinto sexual, sino de un rechazo de "la ley que apunta a la perpetuación de la vida"

"...En la infancia, un trauma trastorna el alma. Pienso que entonces se produce lo siguiente: después de un cierto choque, me niego a vivir, pero incapaz de pensar mi muerte en términos claros, racionales, la vivo simbólicamente, negándome a continuar el mundo. El instinto me lleva entonces hacia mi propio sexo"

Jean Genet citado por Catherine Millot, La inteligencia de la perversión.

"Aquello para lo que encontramos palabras es algo ya muerto en nuestros corazones. Hay siempre una especie de desprecio en el acto de hablar"

2009-04-26T11:23:00.001-07:00

.
Es curioso como después de una charla intensa en la que dijimos cosas muy íntimas y dolorosas, nos vinieron ganas de tener sexo. Fue casi inmediato y pasamos de las palabras a un movimiento extraño por tratar de poseer el cuerpo del otro. Los abrazos fueron desgarradores y después de tanta fórmula inexacta sólo nos quedo el dolor como única certeza.

"Si quieres causar placer a tu partenaire sexual, es muy difícil saber si lo lograrás. En lo que hace al dolor, sí puedes estar seguro de causarlo” (J. Lacan)

2009-04-11T14:12:00.000-07:00

De pequeños, mi hermano y yo solíamos jugar en el jardín

Una vez cogimos un mono de peluche y lo cruxificamos

pintamos su rostro de color rojo y le clavamos alfileres como si fueran clavos

lo subimos a una silla y colocándole flores en todo el cuerpo dimos vueltas con él

Mi hermano tocaba la música fúnebre y yo prendía las velas.

Luego le diseñamos una corona de espinas que arrancamos de un rosal

y pusimos al mono aún más doliente que antes.

Hoguera de silencios

2009-03-12T20:54:00.000-07:00

.

Hoguera de silencios
crepitar de lamentos
por el camino de la carne
sangre en vilo
se llega al mundo

así alumbra su blanco la tiniebla
así nace la interminable coda
así la mosca desova en el hilo de luz

la tierra gira
el ojo de dios no se detiene

qué haríamos pregunto
sin esta enorme oscuridad

Blanca Varela

2009-02-23T10:27:00.000-08:00

Hola, mi nombre es Alfonso, tengo 26 años, soy bisexual y me gustaría conocer personas afines para entablar una bonita amistad o quién sabe algo más en el futuro. Por ahora, para mí es importante conocer personas como yo, para hablar sobre diversos temas (que es lo que más me gusta). No soy amanerado, eso sí soy caleta y me considero una persona por demás honesta y sencilla. Me pueden escribir personas que tengan más de 24 años y que tengan conocimiento sobre lo que realmente quieren.

Profesión: Abogado
Altura: 1.70 cm.
Tipo de cuerpo: Formado
Raza: Mixta
Cabello: Negro
Ojos: Negros
Estilo de ropa: Clásico
Tamaño del pene: Grande
Circuncidado: Sí
Velludo: No/poco
Orientación: Gay
Rol: Versátil
Sexo seguro: Siempre

Busco personas realizadas, que tengan las cosas claras en la vida y que crean en el amor. Que tengan intenciones de compartir su vida, unir proyectos. Aunque me dicen que es imposible, busco a personas que crean en la fidelidad de cuerpo, alma y corazón. Preferiría a personas de mi edad o mayores, que no sean amanerados. Nada de bisexuales que nunca se comprometen, ni personas que piensan que con una nueva relación pueden olvidar otras.

No locas
No misios

No cholos

No conos
Sólo similares

Espero encontrar por este medio a alguién que me inicie como pasivo, si es una persona mayor y maduro mucho mejor, creo que ya es tiempo de salir del clóset y sentir lo que es un miembro de hombre, espero que seas tú, creo que la pasaremos de maravilla.

Peso: 79 Kl
Talla: 1.77
Me defino como: Re varonil, no mentiroso
Busco: activo
Para: Amistad, lo que salga
Edad: 43 años

NO HAY BANDA

2009-01-27T18:21:00.000-08:00

.

Él es un músico en decadencia

uno que siempre anhelo más de lo que pudo hacer

que perdió fama, dinero y amigos
con el pasar de los años

Perdió también su lugar en el mundo

Y no hubo más remedio que refugiarse en un símbolo:
la añoranza

Dentro de una casa muy antigua, clavada en el centro de la ciudad

Se dedico a vivir por nada (y por nadie)

Rodeado de pobreza, medallas y polvo...

Se le fue el entusiasmo de tanto esperar

Porque el afán también se agota en una casona vieja

y pasó horas frente al ventilador

pensando y pensando...

Hasta que un día perdió el decir...

“No es que siempre esté triste, no es eso,
es que perdí la esperanza en la felicidad”

Y se valió de un medio insólito

para no olvidar su cuerpo

para lidiar con ese placer

que busca satisfacerse

aún contra su voluntad

Y así llego hasta mí

como cualquier otro,

y yo fui uno de esos monstruos que le recuerdan que vive,

que aún respira o que tiene sudor.

“No pacté esta cita contigo,

él que decidió venir fuiste tú,

el que llamó, se movió y preguntó.

El que ahora está aquí,

y creo que hace mucho calor

y hay algunos sectores de Lima que han de sentirlo más,

ayer lo leí en el periódico…

y dentro de un rato me pongo los pantalones,

¡como odio ponerme pantalones!,

pero debo prepararme para salir

quiero tomarme el tiempo

para abrir las rejas,

guardar al perro,

las llaves se tuercen por el calor,

las cerraduras también”

Mala sangre

2009-01-09T16:34:00.000-08:00

El obsesivo se toma su tiempo para amar, y en ocasiones le es tan imposible ser incauto de su inconsciente como es imposible el deseo en el que se sostiene.

Es un dato clínico recurrente cómo la contingencia del encuentro amoroso puede llegar a enloquecerlo cuando no tiene con qué calcular lo inesperado... que ya le ocurrió.
La «experiencia» -como es bien sabido- siempre llega tarde, sobre todo para las cavilaciones obsesivas.

Él nunca dice: “Esto es una hoja de papel”, él diría: “Si aceptamos la función referencial del lenguaje, quizás esto podría ser designado como...”.

¿Por qué necesita introducir todos estos distanciamientos?

Tiene miedo de que si lo dice directamente, va a comprometerse demasiado. Pero los antiguos lo dijeron directamente y todas las distancias ya estaban incluidas.

Umberto Eco tiene este ejemplo: antes se decía “te amo apasionadamente”, ahora sólo se dice “como diría Corín Tellado, te amo”.

Ernesto Sinatra, El antilapsus

Slavoj Zizek, La letrina de lo real

2008-12-20T18:19:00.000-08:00

Gracias a mi agenda de Luchito Hernández

2008-12-10T10:25:00.000-08:00

A un suicida en una piscina

No mueras más
Oye una sinfonía para banda
Volverás a amarte cuando escuches
Diez trombones
Con su añil claridad
Por lo que dios más ame
Sal de las aguas
Sécate
Contémplate en el espejo
En el cual te ahogabas
Quédate en el tercer planeta
Tan sólo conocido
Por tener unos seres bellísimos
Que emiten sonidos con el cuello
Esa unión entre el cuerpo
Y los ensueños
Y con máquinas ingenuas
Que se llevan a los labios
O acarician con las manos
Arte purísimo
Llamado música
No mueras más
Con su añil claridad.

2008-11-29T09:17:00.000-08:00

Acuérdate de la parábola bíblica de las Vírgenes Necias y Las Vírgenes Prudentes: las Vírgenes Necias apagan las candelas y se echan a dormir, y sus amantes pasan sin conocer su casa porque no hay luces encendidas; las Vírgenes Prudentes esperan cada noche con las velas prendidas, hasta que un buen día pasan sus amantes, reconocen su casa, y se enamoran de por vida. Es una parábola, un cuento, pero tiene corazón...

Refugio en la fantasía

2008-11-24T11:55:00.000-08:00

Él es irónico, me ve y parece que sabe algo de mí, algo que le causa gracia... cruza la calle muy sonriente y me da un abrazo. Yo lo recibo casi dormido, con la vida a tientas pero muy feliz... huele a cigarro y su camisa es extraña, como si fuese de viento... Creo que nada me hace estar más presente...

De pronto, abro los ojos y veo su cuello, todo está tan desenfocado por su cercanía, los rayos de sol se filtran por su piel y sus cabellos son tenues, de múltiples colores... todo brilla, pero no me enceguese.

La imagen se repite varias veces y ya no distingo muy bien quién es quién al darnos el abrazo, aveces veo mi propio cuello o mis propios cabellos, o aveces él espera al lado de la calle, con la mirada triste. Yo no tolero que sufra, quiero aliviarlo, pero no sé cómo, sólo me queda callar ante lo que desconozco.

2008-11-21T10:59:00.000-08:00

Y también los hay jóvenes, inteligentes y hermosos...

qué jodida forma de herirte el narcisismo

Pero ten calma, querido Rocamadour

ya dejaste el claro oscuro...

Cuerpo dividido

2008-11-07T19:44:00.000-08:00

Si la mitad de mi cuerpo sonríe
La otra mitad se llena de tristeza
Y misteriosas escamas de pescado
Suceden a mis cabellos.
Sonrío y lloro
Sin saber si son mis brazos
O mis piernas las que lloran o sonríen
Sin saber si es mi cabeza
Mi corazón o mi glande
El que decide mi sonrisa
O mi tristeza.
Azul como los peces
Me muevo en aguas turbias o brillantes
Sin preguntarme por qué
Simplemente sollozo
Mientras sonrío y sonrío
Mientras sollozo

Jorge Eduardo Eielson, Noche Oscura del cuerpo

Revólver

2008-10-26T15:54:00.000-07:00

Pongo las barbas en remojo

"Si decides formar un club hazlo con gente parecida a ti... esos chicos desaliñados, que escriben con palabras extrañas y siempre se cuestionan todo.

Yo buscaré a mi edad (antediluviana, por cierto) al chico lindo y frívolo que camina en jeans ajustados y lentes negros.

Es la ley de la jungla y no me quitarás razón..."

2008-10-20T17:31:00.000-07:00

Analicemos mi síntoma: El sueño

Si seguimos un enfoque médico biologicista podemos decir que tengo un trastorno del sueño llamado hipersomnia o síndrome de Kleine-Levin, es decir que tengo una somnolencia excesiva que hace que duerma durante casi todo el día. Por otro lado, habría que hacer un diagnóstico diferencial con respecto a otro trastorno con el que también me he visto asociado: la narcolepsia, la cual está caracterizada por episodios de sueño profundo o REM (sí, como la banda) intempestivos o imprevistos.
Tal como el personaje de la película de Gus Van Sant, el rubio que murió poco después de filmarla, aunque no por ese trastorno, que digamos era parte de la trama fílmica, sino por drogas o cosas absurdas con las que suelen morir los actores de cine.

El síntoma ha evolucionado, teniendo buenos y malos ratos. En los buenos, me ha dejado estar un poco más presente, en los malos me he vuelto un fantasma. Llevo 8 años luchando contra mi sueño, tomando café, red bull y poniéndome ganchos al estilo de la naranja mecánica. Parece que nada funciona, el impulso a dormir es inmenso, pesadísimo, como si cargara muchas cosas en los hombros o como si un vacío me jalara desde el estómago.
El neurólogo me recetó antidepresivos y ansiolíticos, poniéndome a dormir un día entero en una máquina. Hablando de eso, no recuerdo mis sueños, es decir, las construcciones psíquicas, tal vez hay alguna relación con el síntoma.

El día que trataba de dormir en la máquina, pensaba que lo que me pasa es por efecto hereditario, que mi madre siempre ha sido pesimista y nunca ha querido aceptarlo, que no cree en la vida y en el porvenir, y que sólo existe en tanto se deja llevar por una corriente más fuerte que ella. “Para que matarse si da lo mismo estar vivo”. Refiero a mi madre, su distímia culposa y su relación con mi síntoma.

En el análisis, hablo de los significantes que están asociados. Sale a relucir uno muy revelador: El AUSENTE, pero ¿Quién se ausenta?, ¿con qué propósito?, ¿desde cuándo? Finalmente se descubre mi compañía y se aligera la carga. Pero, gran Pero, regresa el síntoma, mucho más conciso y perenne, ¿será que me estoy defendiendo?

Nuevas conexiones sintomáticas surgen: Melancolía elevada al cuadrado, deseos, sí, deseos, de actuar la energía depositada en el impulso de dormir, de llevarla a fines sexuales. Finalmente, nostalgia, de lo que aún no sucede, de no haber dormido cómodamente en los brazos de alguien. De no poder devolver una nada a quién se digne a ofrecerla. A este paso me estoy cuestionado la dichosa compañía, la soledad que persigue a la vez que sostiene, y quiero ver la forma de hacerme responsable. De decir esto es meramente mío y la verdad sólo yo la sé.

2008-10-19T18:31:00.000-07:00

- Dic. 24

Mi deseo de escribir está conectado con mi homosexualidad. Necesito la identidad como un arma, para igualar el arma que la sociedad tiene contra mí.
Eso no justifica mi homosexualidad.
Pero me daría —lo siento— una licencia.

Ser rara me hace sentir más vulnerable

2008-10-19T10:26:00.000-07:00

2008-10-18T11:43:00.000-07:00

Armar una red virtual es estar solo,

no existen cofradías

Es estar solo

frente a una pantalla

Significante

2008-09-25T17:28:00.000-07:00

En el desierto oculto que llevamos en nosotros... donde ha penetrado el desierto de la arena y de la piedra, la extensión del alma se pierde a través de la extensión infinitamente inhabitada que asuela las soledades de la tierra...

En mí se extendía de nuevo ese vacío, y yo era el desierto en el desierto

el sexo obnubila

2008-09-17T12:21:00.000-07:00

Antonio es como Lucas: De una insolente belleza que realza la más absoluta estupidez

"No porque se da el acto del pensamiento se piensa"

2008-09-10T15:23:00.000-07:00

Toni Frissell, Modelo subacuática

Con respecto a la elección de objeto

2008-08-29T07:55:00.000-07:00

Ninguna elección es gratuita
Siempre hay algo que se repite o se re actualiza
En mi caso es una cuestión más obscena

Yo elijo hombres con caracteres físicos muy parecidos a los de mis figuras parentales
La cosa no es consciente, obviamente, pero tiene ciertos patrones que son bastante notorios.
En primer lugar: La edad, que siempre apunta a los rangos de adulto intermedio de entre 40 y 50 años. No niego que también se han dado otros casos, con gente de mi edad e incluso menor, pero ha sido una cosa aislada, más sexual y menos “sublime”. Lo curioso de los “hombres maduros” es que hay algo en su físico que me atrae, tal vez la forma que adquiere su cuerpo, los primeros rasgos de vejez en su rostro, su tipo de voz y hasta su forma de vestir, que extrañamente empata más con el tipo burócrata o formal de gustos conservadores.

Luego está el vello corporal, que en ningún sentido es exclusivo, pero que ejerce una influencia preponderante para la atracción física. No entiendo muy bien de donde viene este gusto por los hombres velludos, pero a manera de hipótesis (que surgen cuando no tengo en nada mejor que pensar) tengo el recuerdo de una revista porno de inicio de los noventa. Allí un hombre de mucho vello en el pecho generó en mí las más osadas fantasías a partir de la sola exposición de su torso desnudo. Y como todo recuerdo tiene otro seguido a manera de retroacción, pues, da la casualidad que tengo un tío con mucho vello en el pecho, al que alguna vez vi desnudo, generando una especie de incógnita en mi mente infantil. Probablemente haya sido un evento traumático porque fue un encuentro con lo sexual, y en ese sentido fue un mal encuentro ya que no lo pude significar; sin embargo, ayudó en la definición de mis gustos físicos y tal vez en mi atracción por los que son hombres como yo.

Otra cosa cautivante, a pesar de no ser socialmente valorada, es la falta de cabello. Un hombre velludo y de poco cabello me resulta en algunos casos muy atractivo y siempre lo considero como sexualmente vigoroso, jaja. Esto creo que tiene relación con modelos más actuales de tipo israelí o portugués, además de otras de mis figuras parentales.

Vaya guión el mío.

"Lo que se ama verdaderamente, se ama en la verguenza"

2008-08-11T22:06:00.000-07:00

Ayer regresaba tarde de la casa de alguien, no tenía mucha plata (es más sólo tenía una luca con 0.20 en el bolsillo) y tuve que tomar un microbio que me llevaría por todo Benavides hasta llegar a mi casa. Algo inusual los domingos, el micro iba lleno y bueno, tras esperar a uno que otro parroquiano improvisando una cama en el asiento trasero pude sentarme a leer algo... creo que era Georges Bataille, y para variar la lectura me tenía absorbido.

Mis ojos iban de las letras oscuras y pequeñas a algun arbusto en la calle o a transeúntes distraídos que esperaban en algun semáforo. En este trance de pasar de las líneas al concreto, me topé con la mirada de un chico,... señor... o tipo que estaba parado cerca a mi asiento, no estaba nada mal y decidí intercalar la lectura dándole miradas disimuladas de vez en cuando. Tampoco es que haya sido inoportuno o desatinado, él me estaba mirando desde hacía mucho y como que su forma de mirar era extraña, tenía algo de curiosidad ingenua e intención seductora.

Tal vez era una estrategia, no sé, el hecho es que su aire formalesco de nerd muy limpio y bien arreglado me llamó la atención. Tenía el periódico del festival de cine en una mano y otros libros más debajo del brazo. Eso me gustó. Las miradas se sucedieron, decidí tomar cartas en el asunto y lanzé una mirada furiosa, definitiva (de pulsión redimida); él se asustó y volteó su rostro algo avergonzado. Reí mucho por dentro.

"Los ojos y la mueca gozosos de la víctima son la evidencia de la identidad entre el sacrificio y el erotismo, entre la muerte y el orgasmo: la petite mort"

Muy cerca a mi casa, hice como que arreglaba mis cosas, fue a propósito, claro está, un anticipo para medir su valor y también el mío.

Creo que se angustió más, cogió su teléfono y empezó a hablar. No quiero pecar de narciso y creer que fue una llamada falsa, pero algo me dice que fue un último recurso ante la inminente confrontación de mi deseo.

Al levantarme, dio un giro brevísimo, como de ansia, siguio hablando en voz muy baja. El trecho de mi asiento a la puerta (que tiene tan poco de romántico!) se hizó algo largo, especialmente porque tuve que sortear a varias personas más. Pasé por su lado casi sin tocarlo, parecía que no respiraba.

Me bajé de un salto (sonriendo), y lo vi desde la calle, como encerrado, mirándome, preso de sus propias reservas. Algo en mí le dijo gracias... por mucho y por nada.

Exento

2008-08-08T09:06:00.000-07:00

--Me percato de lo ilusorios que son los afectos, mudables también, que vienen y se van--

2008-07-13T20:39:00.000-07:00

Igual que tu ventana que no existe

2008-07-07T08:15:00.000-07:00

-¿Lima no era muy dura con Moro a causa de su orientación sexual?

- ¿Por su homosexualidad? Pero si Lima en ese tiempo era un paraiso para los homosexuales. Mire, yo soy homosexual. Bastaba mirar un muchacho en la calle para poder proponerle hacer el amor con él.

-¿Lima era mucho más libre que hoy?

-Mucho más libre. Ahora han creado cosas como el término "gay", que a Moro le habría parecido horrible.

-No es cierto entonces, que hubo una hostilización contra Moro por ese tema...

-Pero yo se lo digo, era la cosa más fácil del mundo ser homosexual en la Lima de aquel tiempo, sin necesidad de reivindicaciones ni otros absurdos...

Entrevista a André Coyné en El comercio de ayer

2008-07-02T20:10:00.000-07:00

2008-06-19T15:35:00.000-07:00

Hace unos meses

cuando aún vivia cerca al mar,

cuando se escondía el sol a las 7 de la noche,

cuando pensaba que gente como tú

podría fijarse en alguien como yo

No,

no extraño el verano,

esta lluvia me cae muy bien,

me oxida y llena de musgo

2008-06-10T13:16:00.000-07:00

La vida no es más que una sombra que camina;
Un miserable actor que fanfarronea y se agita durante su hora en la escena,
y luego no se le escucha más.
Es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada.

¡Apágate, apágate, breve vela!

mañana, es la tumba

( )

2008-05-28T16:21:00.000-07:00

Qué pasaría si los ojos no fuesen las llamadas “ventanas del alma”, si en realidad encerrarán el misterio de un lugar vacío, de una inconsistencia que tiene forma pero no contenido

Si acaso fuese como mirar la profundidad, lo realmente hondo de uno mismo y descubrir allí una nada

Si yo fuese el personaje de una fábula, en la que sólo tuviese un rol secundario, una breve aparición sin mayor consecuencia

Qué pasaría con toda mi seguridad, con todo mi empeño y supuesto dominio, qué pasaría?

Silba

2008-05-20T21:57:00.000-07:00

"¿Pero quién tendría la crueldad de interrogar al que se dobla bajo el peso de una valija, cuando su porte da claramente a entender que está llena de ladrillos?"

2008-05-14T14:06:00.000-07:00

Hace mucho que quería escribir pero no estaba muy seguro de qué, así es que preferí guardar silencio y dedicarme a cosas más relevantes, con esto me percato de que todo lo que he escrito en este blog siempre me ha parecido banal o superfluo, como una andanada de quejas y lamentos interminables que finalmente dan cuenta del callejón sin salida que yo mismo creo (y donde obtengo mi goce). Mi posición es tan típica de la época que resulta aburrida, la autosuficiencia y el discurso descreído o deconstructivo propio de la postmodernidad son mi pan de cada día, y la crítica termina siendo paradójica (como ahora). Sin embargo, el testimonio es muy personal y da cuenta de una evolución, en la que, claro, se trata de decir algo interesante, pero no necesariamente verdadero. Digamos que soy muy heurístico, que desmerezco lo objetivo porque es difícil de descubrir y prefiero verlo como imposible. Me pasa con lo que escribo y con todo lo demás, siempre hay una justificación para desmerecer y dar por entendido que "no valía la pena hacer el intento" y que por lo tanto no lo hago de a veritas. Ese temor a ceder y buscar una verdad es lo que hace falta, pero cómo hacerlo si tenemos a tamaño superyo (pendejísimo), obsceno, asociado a mi lado más primitivo y con todas las estrategias neuróticas más sofisticadas.
Pensé en el olvido, el silencio, la distracción; pero todo resulta una forma encaletada de represión y también de evitación (mira tú que este es el edén de los abúlicos!). Lo que tal vez se necesita es amor, apertura; pero no como síntomas o mecanismos de defensa sino como encuentro, como si te liberaras de algo que busca repetirse indefinidamente.

Final trampolinesco, sumamente rimbombante

Recidivante

2008-04-25T14:59:00.000-07:00

Primero muerto
Antes que perder la vida
Claro pues chapulín
Nadie, nunca,
Contó con tu astucia
Ni nadie contará:
Primero muerto
Antes que perder la vida
Haciendo estupideces aburridas
Que no son.

Carlos Valesa, La pistola de juguete

La paz es más fuerte que el amor

2008-04-14T11:53:00.000-07:00

No fue él, fuimos yo y mis ganas

porque hay ocasiones en las que el objeto no suscita la pasión

es desbordante, independiente

Ello habla

Fotografias de Sally Mann

2008-03-26T19:46:00.000-07:00

*Cuanta mayor preponderancia se da al yo, mayor es la alienación

Principio de realidad

2008-03-18T16:34:00.000-07:00

Giordano Bruno dice:
Oie cuñao, dejate de pichuladas, ya cansas con toda esa nota de las aventadas, la imposibilidad del amor y no sé qué chucha más... estás terminando una vida antes de empezarla. Si alguna vez escuchaste de Baudelaire, Rimbaud y toda esa gente... pues deberías considerar el exceso como una alternativa de goce... no sé pes, atragántate, embriágate, tiráte a unos buenos cueros (cansate de los viejos), espera al menos tener 60 para perder el entusiasmo... no te la pegues de sabelotodo, no te suicides que no te voy a extrañar, no te adelantes (en todo el sentido de la palabra) y con esto pienso que no serás menos inteligente ni menos maduro... sólo que aprovecharás tu estado físico, la plenitud de tus sentidos... ya después quién sabe y no se te para, jeje... necesitas ser un sátiro, dejar tu lado asexuado de mariconcito buenagente, todo depende de ti pes brother... quiero leer crónicas de "vida"

Cornelius Agrippa dice:

Sí, creo que tienes razón, no más pronunciamientos que desacrediten mi nuevo estilo de vida... me gustará lo incognito y casual? jaja, no más murmuraciones. Digo paradójicamente: Silencio!

"El lenguaje mismo no está marcado por una positividad sustancial; es un defecto en la pureza muda del No-Ser"

2008-03-15T17:47:00.000-07:00

Y yo tengo hazañas que incrementan mi soledad
lindan con lo temerario, acarician la muerte,
se asemejan a otro mundo porque inventan lo sublime (y apagan así toda agonía),
momentáneamente,
porque yo no renuncio a la marcha
es mi falta de sustancia y la enunciación de la misma lo que le da cierta gracia al exceso
un misterio necesario y divertido que tiene de angustia y entusiasmo;
pero si antes ansiaba desfalleciente
Un encuentro
hoy me he limpiado los ojos
ese otro es un imposible
mi vena melodramática me dice que hay un abismo
y yo ya he soltado las manos
para caer sonriendo entre mares de vetas
hacia la claridad extendida

2008-03-12T08:44:00.000-07:00

José Cemí

No lo llamo, porque él viene,
Como dos astros cruzados
En sus leyes encaramados
La órbita elíptica tiene.

Yo estuve, pero él estará
Cuando yo sea el puro conocimiento,
La piedra traída en el viento,
En el egipcio paño de lino me envolverá.

La razón y la memoria al azar
Verán a la paloma alcanzar
La fe en la sobrenaturaleza.

La araña y la imagen por el cuerpo,
No puede ser, no estoy muerto.
Vi morir a tu padre; ahora, Cemí, tropieza.

José Lezama Lima, Paradiso

El espinoso sujeto

2008-03-04T22:11:00.001-08:00

La única relación auténtica con el otro se da cuando ambos se unen en el antagonismo, en el conflicto...